(М@н$Я4к@)

Мне Посвящается.

Туман снисходит, утро, воскресенье,
Уже светлее стало за окном,
И в этот тихий парк осенний,
Идешь по листьям, наступая каблуком.
И воздух свежь, немного грустно,
Но осенью приятна эта грусть,
Не много сыро и, листьев цвет прекрасный,
Как бы с дыханьем, проникает в грудь.
Ты как бы что то вспоминаешь,
Как будто было что то здесь вчера,
И цвет прекрасный созерцаешь,
Ты знаешь это Пушкина пора.
И лист кленовый, ты нагнувшись,
Берешь, и вспоминаешь ты,
Как видел много он, и слушал,
Сбылись, и нет, чьи то здесь мечты.
А он, за этим наблюдая,
Менял окраску оттого, что здесь,
И в осень, то, что наступила,
Решил на землю он присесть.
Он приземлился, что бы быть открытым,
Решил себя он показать, тем, кто он есть,
И в эти дни последние, которые подходят,
Решил к ногам он твоим сесть.